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Kok Phou/Lao

Dans cet étrange été qui ceint tous les fronts de colliers de perles, les mots parfois s'élèvent au dessus du réel. Après de rudes kilomètres parcourus à travers une forêt dense, gorgée d'humidité, nous sommes comme cuits à la vapeur en arrivant dans un autre village Kmou. Le ventre ouvert des masures laisse apercevoir l'extrême dénuement des habitants, les planches disjointes, même pas rafistolées, n'abritant rien d'autre que les corps épuisés à la nuit tombée. Notre venue extirpe lentement quelques vieilles femmes de leur somnolence. Hormis ces sentinelles engourdies, le village est désert : les hommes sont à la chasse et les femmes à la cueillette ou dans le petit champs de riz qui permet à peine d'assurer la subsistance de la communauté. Les voilà d'ailleurs qui reviennent de leur labeur. On voit les silhouettes, reconnaissables à leur chapeau conique, se dessiner sur la crête de la colline. On dirait des champignons en file indienne, des champignons marchant d'un pas allègre et qui prennent rapidement forme humaine quand elles viennent déverser, auprès des anciennes, le fruit de leur cueillette : des baies au goût de noisette, des pamplemousses, des papayes et des bouquets d'herbe médicinale. Les vieilles ne bronchent pas, leur regard s'indiffère même davantage et de notre présence et du repas du soir. En revanche, quand des rafales bruyantes de crachats annoncent le retour des chasseurs, elles s'agitent curieusement.

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