nathalie epron

On reconnaît le roi des Français de bien loin, inscrivant sa figure inoubliable à l'horizon de chaque sujet où Dieu n'apparaît pas encore. On l'aperçoit filer tour à tour sur tous les sillons du ciel et de la terre, faisant courir en tous sens ses ergots de petit coq mondain. Souvent, pour saluer dignement sa venue, son départ, son retour, une volée de corbeaux tournoie en croassant : "t'es le plus beau, le plus fort !" en éparpillant un principe d'agitation vaine mais infinie. Puis, après avoir rayé en tous sens encore la lumière des jours, les parquets des palais et les écrans, tous les écrans de toutes les télévisions, brusquement calmé, le roi, dit Nicolas le Petit, rentre sous les ors d'un empire immobilier dont il se croit propriétaire alors qu'il n'en est que le locataire gracieux, s'absorbe en sa pensée infuse, ne semblant plus bouger mais happant quand même quelque insecte insolent, sur la pointe d'un clocheton en bronze dont l'appellation comme l'origine - quelque oeuvre d'un génie passé - lui sont totalement étrangères. L' Histoire pour lui, piètre écolier et partisan inculte de sa seule personne, se résume à un unique monument devant lequel petit, il passait et repassait inlassablement phantasmant son futur glorieux mais dont à ce moment précis, il n'a nulle souvenance du nom... barbare lui semble t-il, spécifique aux temps chauds et à l'hébétude des masses. Ah si ! ça y est, ça lui revient... et toute à sa joie enfantine, le visage soudainement libéré du masque de sa fonction trônesque, il se met à se bercer de ce rêve dès le berceau d'un tombeau au Panthéon. Il se voit mort peut-être mais grand enfin.